Tengo un amigo que escribía poesía.
Y lo hacía bien.
De vez en cuando, en la correspondencia que manteníamos con frecuencia, me enviaba algunos poemas que yo leía con deleite.
Un día, no recuerdo cuándo, dejó de escribir.
Estos breves versos son suyos.
Eramos muy jóvenes...
"La guitarra ya no canta
aires de roto lamento...
La guitarra que en el viento
puso su tristeza y tanta
que todo fue lejanía...
En el ocaso perdido
quedó un llanto dolorido
por la muerte de aquel día..."
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