martes, 18 de agosto de 2020

"Susana, junto al río".







"Susana, junto al río".
Ilustración de Mateo Lahoz.



Quema tu cuerpo el sol y se apodera
de todos los secretos escondidos
que guardaron con celo tus vestidos
mientras llegaba, falsa y lisonjera

la tarde en que murió la primavera.
Esa luz que obnubila tus sentidos,
evoca paraísos ya perdidos,
muy lejos del verdor de la ribera.

Son cantos de sirenas despechadas,
que envidian la tersura de tu piel,
tus cabellos que el viento ha perfumado

con remotas esencias cosechadas
en prados que ya son fuentes de miel,
amantes del ocaso desbordado.














(Archivo: cuevadelcoco.
  • Ilustración: Mateo Lahoz).







































sábado, 15 de agosto de 2020

15 de agosto: La Asunción de la Virgen María.







"La Asunción de la Virgen María".
Ticiano Vecellio.



"La Asunción".
Juan de Valdés Leal.



"La Asunción de la Virgen".
Peter Paul Rubens.



"Asunción de la Virgen María".
Domenikós Theotócopouli, "el Greco".



"Asunción de la Virgen".
Alonso Cano.



"La Asunción".
Francisco Ignacio Ruiz de la Iglesia.



"Asunción de la Virgen".
Juan Martín Cabezalero.



"La Asunción".
Carlo Francesco Nuvolone.



"La Coronación de la Virgen".
Domenikós Theotócopouli, "el Greco".














(Archivo: cuevadelcoco).

















jueves, 13 de agosto de 2020

Poesía...cada día...







"Zaragoza: El Puente".
Ilustración de Mateo Lahoz.




Esta luz corrosiva del estío
que deslumbra mis sueños cada noche,
me lleva a recorrer los laberintos
de una ciudad cambiante y caprichosa.

Y salgo a las afueras, sólo el campo
permanece en su sitio. Viejas casas
junto a la carretera, dan cobijo
a sombras fantasmales que se ocultan

entre las telarañas polvorientas.
No hay rumbo en la ciudad que a ti me lleve.
Y he perdido la cuenta de los días.

La hierba amarillea. Llegan vientos,
que desatan tormentas sudorosas.
Hoy en mi corazón muere un recuerdo.














(Archivo: cuevadelcoco.
Ilustración: Mateo Lahoz).








Trigales y amapolas...








"Campo de trigo con amapolas".
Vincent van Gogh.


- Por qué estás triste...?, me has preguntado.

Contemplaba yo los campos,
después de la siega,
áridos ya, desolados,
la tierra parda,
los rastrojos, 
y la lejanía.

- Las amapolas..,
hace tiempo que se fueron...

- Quizás el año que viene...!, 
intentaste consolarme.

- Se han ido, y no las hemos visto...

Cierro un momento los ojos,
y contemplo las verdes espigas,
medidas por el viento.
Y miles de amapolas,
que, en la distancia,
se funden en un rojo intenso.

Pero este año no.

Ni siquiera la imaginación más fértil,
es capaz de recrear esos momentos.

- Pobres amapolas, eran tan nuestras...!,
y dos lágrimas descendieron por tu rostro.

- Volveremos a verlas...?

Hemos cruzado ya el ecuador del verano.

Acortan los días.

Y no hay una respuesta,
porque..., quién puede predecir el futuro?

No existe el ayer,
fugitivas sombras,
ni tampoco el mañana.

Sólo el hoy es realidad.

Regresamos, por el camino polvoriento,
y, mientras declina el día,
sentimos el canto
de un pájaro triste,
que nos llena de nostalgia...














(Archivo: cuevadelcoco.
Imagen: mirarlookcuevadelcoco).


lunes, 10 de agosto de 2020

Días áridos y ardientes...








Atardecer en la llanura.

Los campos,
huérfanos de trigales y amapolas,
soportan el sol de agosto.

El viento no atenúa el calor.

Puede que llueva esta noche.

Pero las nubes no han llegado.




El camino, árido y polvoriento.

Calima en la lejanía.



















(Archivo: cuevadelcoco.
Imágenes: mirarlookcuevadelcoco).