Confesiones...

"El pasillo de mi casa".
Obra de Mateo Lahoz.

Hoy siento que se acaban los caminos.

Y las sombras me siguen cada noche.

Dejo una luz pequeña en la mesilla,

por si acaso despierto antes del alba,

cuando la claridad aún no ha llegado.

Es una luz amable, acogedora.

Un pequeño juguete para niños.

Acaso sigo siendo niño ahora.

Y cambia de color. Y me recuerda

que más alla del lecho, el universo,

se extiende sin cesar. Nacen estrellas

cuya luz ignoramos, tan distantes.

Se acaban los caminos. Me deslizo
por crujientes tarimas enceradas.














(Archivo: cuevadelcoco.
Ilustración: Mateo Lahoz).

Confesiones...

Llora mi corazón en este otoño.

Y no puedo evitar que la tristeza

haga su nido en él. Pasan los días,

inagotables cauces de agua oscura.

No sé si quedan sueños ni esperanzas,

ni un camino perdido en la llanura.

Para vivir de nuevo tus abrazos

en tanto que se quiebran los ocasos.

Qué puedo hacer...? Me ciegan tus recuerdos.

Mientras, mi corazón que se desangra,

busca en vano un milagro. Viento leve

que deshaga las brumas enredadas

en los densos zarzales. La morada

de viejas y dolientes telarañas.

(Archivo: cuevadelcoco.

Imagen: mirarlookcuevadelcoco).

Confesiones...

"La boira".
Obra de Mateo Lahoz.

Hoy he sentido el tiempo más que nunca.

Corría yo tras él. No lo alcanzaba.

Rostros me contemplaban impotentes.

Estaban más allá del horizonte.

Un profundo dolor, eco de ausencias,

vagaba por los grises laberintos

que albergaron un día mi memoria.

El reloj me contempla y no sonríe.

Confusas campanadas en la tarde,

preludian el ocaso. Soledad

perdida en los pasillos que no existen.

El alma se fragmenta en primaveras.

Un espejo refleja mi nostalgia.

Quiméricos ensueños. Ya es de noche.













(Archivo: cuevadelcoco.
Ilustración: Mateo Lahoz).

Confesiones...

El hospital no sabe que las horas

se han convertido en páramos sombríos.

Lugar de vida y muerte. La esperanza

es una débil llama temblorosa.

Aguardando respuestas que no llegan,

la carcoma del tiempo muerde el alma.

Hay hiedra corrompida en las paredes.

Y un íntimo dolor en cada rostro.

Se dispersa el futuro. Habitaciones

con números que quieren olvidarse.

Conversaciones rotas, imprecisas.

Inquieta soledad acompañada
de gris incertidumbre. Los sentidos
anhelan la imprecisa lejanía.














(Archivo: cuevadelcoco).

Confesiones...

"Hospital: La noche."

Obra de Mateo Lahoz.

La primavera avanza entre hospitales,

pasillos y consultas, batas blancas,

incertidumbre teñida de impotencia...

Lo miro cuando duerme, y me pregunto

dónde estará aquel niño que en mi infancia

conmigo compartió juegos y risas,

mundos imaginarios que llenaron

la soledad de tardes invernales...

Ha cambiado su rostro con los años,

su mirada refleja el desconcierto

de no saber por qué, por qué se sufre...

Se refugia en la noche. Ya no hay lucha.

Y mientras se consume la esperanza

de recobrar su paz y su alegría...

(Archivo: cuevadelcoco.

Ilustración: Mateo Lahoz).