"Cristo crucificado con María y San Juan"
Domenikos Theotocopoulos,
llamado "el Greco".
(Archivo: cuevadelcoco).
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viernes, 25 de marzo de 2016
jueves, 24 de marzo de 2016
La Oracion en el Huerto...(3)
"La Oración en el Huerto".
Domenikos Theotocopoulos.
(Archivo: cuevadelcoco).
domingo, 18 de enero de 2015
¡Aquél viejo Madrid...! (3)
MADRID.
Carrera de San jerónimo.
Hauser y Menet.
Travesía de la Ballesta, 11, Madrid.
¡Anda...!
Que si D. Mariano y sus acólitos
tuvieran que acercarse a las Cortes
en una tartana,
arrastrada por una mula...,
o,
a horcajadas sobre un borriquillo...
¡Pues algunos políticos actuales,
aún viven
con la mente en aquellos tiempos...!
(Archivo: cuevadelcoco).
martes, 9 de diciembre de 2014
EL RETORNO DE MC MAKHARRA, SEGUNDA PARTE, CAPÍTULO 3
EL RETORNO DE MC MAKHARRA.
SEGUNDA PARTE.
CAPÍTULO 3.
Fin de trayecto.
El viajero, entumecido, helado de frío, hambriento, llegó a Zaragoza cerca de las tres de la tarde.
Aferrado al asa de su maleta, como su fuera el único asidero del que dependiera su salvación, entró en el espacioso lugar, bastante cutre, y plagado de corrientes de aire, al que un cartel, descolorido, amarillento, con letras desvaídas y alguna casi borrada, intitulaba "Restaurante de la Estación".
Fuera, la lluvia, fina en un principio, se había tornado en escandaloso chaparrón.
Alguien dijo: -Arriba, es nieve segura...
Arriba, donde él, el solitario, que presentía unas navidades tristes, debía de llegar.
Un camarero de acento brusco, le preguntó qué quería tomar.
Apenas si pudo entreabrir la boca, para pedir algo caliente, lo que fuera...
El camarero, lo observó un instante.
Y, haciéndole un gesto para que lo siguiera, lo introdujo en la cocina del "restaurante", y le indicó una silla y una mesa, cerca de una estufa de leña...
Luego, desapareció más adentro todavía, para volver, al cabo de media hora con una bandeja,
que depositó sobre la mesa.
No la cubría ni un triste mantel...
La madera, rajada, llena de cortes e inscripciones, había pasado a ser de segunda o tercera fila, en la categoría de las mesas.
No servía para el público...
-Aquí tiene usté..., ¡que parece más muerto que vivo...!
Iba a dar las gracias, pero el camarero le soltó, sin contemplaciones: -Déjese de cumplidos, y reponga fuerzas... Que aún tiene un buen trecho hasta la montaña... Y no me pregunte por qué lo sé...,pero el caso es que lo sé... Del Sur al Norte... Es lo que más se ve en estos días...
Siguiendo su consejo, se aplicó a calmar su hambre, tomándose un caldo caliente, que le sacó el frío del cuerpo, y luego, atacó el resto de las viandas...
¡Qué apetitoso estaba todo...!
Al fin, sintiéndose un hombre nuevo, consultó su reloj y comprobó que le quedaban más de dos horas para el último tren, ese tren al que aún se resistía a subir...
Cuando llamó para pedir la cuenta, no acudió nadie...
Insistió, pero nadie atendía su llamada...
Pasaba el tiempo, se acercaba la hora de sacar el billete, y aquello estaba más desierto que un páramo castigado por el cierzo.
Tras un último intento, desistió... Bien..., después de sacer el billete, volvería, pues no era cosa de irse sin pagar...
Y sin pagar se fue, porque no encontró a nadie...
Preguntó a quien pudo, mas no recibió respuesta clara... -El camarero..., ¡por ahí estará...!
Subió al tren, sintiéndose un delincuente...
"- Anda, que se se chiva a la Guardia Civil... Buen comienzo voy a tener..."
Pero no sucedió nada.
Se prometió que a la primera ocasión en la que pudiera regresar para ver a su familia, buscaría al camarero y le pagaría,¡ya lo creo que le pagaría...! ¡No faltaría más...!
El tren, comenzó a moverse despacio, y hasta que no dejó bastante atrás la capital, no aumen-
tó la velocidad...
De unas rejillas, situadas bajo los asientos, brotaba aire cliente, hecho que le sorprendió.
El revisor, le causó un sobresalto:" -Ahora es cuando me pide explicaciones por largarme sin pagar..."
Pero el revisor, se limitó a pedirle el billete, lo picó, como hacían los revisores de antaño, y
no volvió a verlo...
Más allá de los cristales, la noche, y estaciones azotadas por el viento.
"-¿Habré hecho bien en meterme en esta aventura...?"
Tarde era para una pregunta así...
El tren se detuvo durante bastante tiempo en un lugar del que no pudo saber el nombre...
La débil lámpara que pretendía sacar al andén de las sombras, se bamboleaba con las frías ráfagas...
Sin darse cuenta, se fue adormeciendo, y era grato, y se estaba bien...
Una mano desconocida, lo sacudió para que saliese de su sueño, y oyó decir: -¡Hala, hombre, que estamos a diez minutos de Leoria...!
Era el revisor.
¡Fin de trayecto...!
Aferrado al asa de su maleta, como su fuera el único asidero del que dependiera su salvación, entró en el espacioso lugar, bastante cutre, y plagado de corrientes de aire, al que un cartel, descolorido, amarillento, con letras desvaídas y alguna casi borrada, intitulaba "Restaurante de la Estación".
Fuera, la lluvia, fina en un principio, se había tornado en escandaloso chaparrón.
Alguien dijo: -Arriba, es nieve segura...
Arriba, donde él, el solitario, que presentía unas navidades tristes, debía de llegar.
Un camarero de acento brusco, le preguntó qué quería tomar.
Apenas si pudo entreabrir la boca, para pedir algo caliente, lo que fuera...
El camarero, lo observó un instante.
Y, haciéndole un gesto para que lo siguiera, lo introdujo en la cocina del "restaurante", y le indicó una silla y una mesa, cerca de una estufa de leña...
Luego, desapareció más adentro todavía, para volver, al cabo de media hora con una bandeja,
que depositó sobre la mesa.
No la cubría ni un triste mantel...
La madera, rajada, llena de cortes e inscripciones, había pasado a ser de segunda o tercera fila, en la categoría de las mesas.
No servía para el público...
-Aquí tiene usté..., ¡que parece más muerto que vivo...!
Iba a dar las gracias, pero el camarero le soltó, sin contemplaciones: -Déjese de cumplidos, y reponga fuerzas... Que aún tiene un buen trecho hasta la montaña... Y no me pregunte por qué lo sé...,pero el caso es que lo sé... Del Sur al Norte... Es lo que más se ve en estos días...
Siguiendo su consejo, se aplicó a calmar su hambre, tomándose un caldo caliente, que le sacó el frío del cuerpo, y luego, atacó el resto de las viandas...
¡Qué apetitoso estaba todo...!
Al fin, sintiéndose un hombre nuevo, consultó su reloj y comprobó que le quedaban más de dos horas para el último tren, ese tren al que aún se resistía a subir...
Cuando llamó para pedir la cuenta, no acudió nadie...
Insistió, pero nadie atendía su llamada...
Pasaba el tiempo, se acercaba la hora de sacar el billete, y aquello estaba más desierto que un páramo castigado por el cierzo.
Tras un último intento, desistió... Bien..., después de sacer el billete, volvería, pues no era cosa de irse sin pagar...
Y sin pagar se fue, porque no encontró a nadie...
Preguntó a quien pudo, mas no recibió respuesta clara... -El camarero..., ¡por ahí estará...!
Subió al tren, sintiéndose un delincuente...
"- Anda, que se se chiva a la Guardia Civil... Buen comienzo voy a tener..."
Pero no sucedió nada.
Se prometió que a la primera ocasión en la que pudiera regresar para ver a su familia, buscaría al camarero y le pagaría,¡ya lo creo que le pagaría...! ¡No faltaría más...!
El tren, comenzó a moverse despacio, y hasta que no dejó bastante atrás la capital, no aumen-
tó la velocidad...
De unas rejillas, situadas bajo los asientos, brotaba aire cliente, hecho que le sorprendió.
El revisor, le causó un sobresalto:" -Ahora es cuando me pide explicaciones por largarme sin pagar..."
Pero el revisor, se limitó a pedirle el billete, lo picó, como hacían los revisores de antaño, y
no volvió a verlo...
Más allá de los cristales, la noche, y estaciones azotadas por el viento.
"-¿Habré hecho bien en meterme en esta aventura...?"
Tarde era para una pregunta así...
El tren se detuvo durante bastante tiempo en un lugar del que no pudo saber el nombre...
La débil lámpara que pretendía sacar al andén de las sombras, se bamboleaba con las frías ráfagas...
Sin darse cuenta, se fue adormeciendo, y era grato, y se estaba bien...
Una mano desconocida, lo sacudió para que saliese de su sueño, y oyó decir: -¡Hala, hombre, que estamos a diez minutos de Leoria...!
Era el revisor.
¡Fin de trayecto...!
miércoles, 1 de octubre de 2014
El otoño en el arte... (3)
"Otoño".
Vincent Van Gogh.
Groot-Zundert, 1853 - Auvers-sur-Oise, 1890.
No es una de sus obras
más luminosos...
Ni de colores más brillantes...
Su belleza,
quizá haya que buscarla
en la profunda melancolía
que nos transmite
esta visión del otoño...
Un instante
tranquilo y sosegado...
Que invita
al recogimiento y al silencio...
A un dulce transcurrir
de unas horas apacibles...
(Archivo: cuevadelcoco).
jueves, 1 de mayo de 2014
Instrumentos musicales de la Edad Media... (3)
La cítola,
instrumento de los juglares,
se pulsaba
mediante un plectro o púa.
El clavijero
solía ser plano.
Y prolongado el diapasón.
(Archivo: cuevadelcoco).
jueves, 17 de abril de 2014
Imágenes de la Pasión... (3)
"Oración en el Huerto".
Andrea Mantegna.
Vicenza, 1431 - Mantua, 1506.
Un escenario severo,
de rocas resueltas en ocres y tierras,
y sólo al fondo,
atisbos de verdor...
Los ángeles,
representados como niños,
más que dulcificar
el momento de angustia,
contribuyen a acrecentar
su amargura...
Uno de ellos,
en el centro,
muestra una pequeña Cruz,
que preludia
todo el padecimiento
que vendrá después...
El grupo que se acerca,
significa ya el comienzo
de la cruda y dura Pasión...
Mientras,
los discípulos,
duermen,
ajenos a cuanto
va a suceder...
"¡...la carne es débil...!"
(Archivo: cuevadelcoco).
domingo, 30 de marzo de 2014
Imagen del otoño... (3)
Lenta, la luz otoñal
preludia el atardecer.
¡Quién pudiera detener
el desenlace final...!
Aun con sordina, el metal
invade la lejanía...
Estéril cacofonia
que, cabalgando en el viento,
no se sabe si es lamento
o incierta melancolía...
(Archivo: cuevadelcoco.
Poema: De "Arte Menor").
lunes, 17 de marzo de 2014
Nuevas fábulas de Esopo... (3)
El león y los toros.
O..., de riñas entre amigos,
se aprovecha el enemigo...
(Archivo: cuevadelcoco).
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