Suele ser cruel
el viento en primavera.
Aladas multitudes
que retornan:
Siento alfileres fríos
en el pecho.
No importa,
si después de su letargo,
las flores reaparecen
tras el largo
silencio del invierno.
Crudo y constante,
el viento,
va segando esperazas...
El sol, sobre los campos,
cristaliza
una punzante esencia
de nostalgia.
("Huerta y frutales en flor", de Camille Pissarro).
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