Hay un enjambre de vientos
donde duermen las gaviotas...
Y un jardín, y algunas notas
de un cantar que ya está muerto...
La llave de aquel jardín
se la llevaron las olas...
Y en medio de sus sonoras
pesadumbres hay un cierto
aromas de prados verdes ...
Y mi esperanza, marchita,
llorando está, nada vuelve...
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