La noche llega pronto...
Contempló la tarde,
y, en un momento,
todo es oscuro.
Sólo esa farola,
rasga la oscuridad.
Días de lluvia,
que puede tornarse nieve.
La noche y el silencio.
En las afueras, nadie.
Y un dolor incierto
al evocar ocasos estivales.
(Archivo: cuevadelcoco.
Imagen: mirarlookcuevadelcoco).
Fundador de las Escuelas Pías.
Cuando se acercaba el 27 de noviembre,
el Colegio comenzaba a celebrar
la festividad de San José de Calasanz.
Partidos de fútbol con el Grupo Escolar,
hoy colegio de San Juan de la Peña,
juegos escolares, a todos los niveles,
y, por fin, el gran día.
En la Catedral, todos los colegios de la ciudad.
Chicos y chicas, unidos por la devoción y el respeto,
a un hombre piadoso,
cuya reforma de la enseñanza
también tuvo eco y reflejo
en la sociedad de su tiempo.
Su lema, "Piedad y letras",
fue la base sobre la que elaboró su teoría
de una enseñanza para todos,
sin distinciones sociales.
Eran días alegres.
Preludio de la cercana Navidad.
Hacía frío ya, pero no lo notábamos,
afanosos por participar en los juegos y diversiones,
mientras contemplábamos con admiración,
cómo el Padre Santiago López,
lanzaba cohetes y soltaba globos de papel,
que ascendían lentamente sobre los tejados,
mientras alguna racha de viento
se los llevaba lejos...
Sesión de cine por la tarde,
eso sí, las niñas tenían sesión propia,
no podían juntarse con nosotros.
Imposiciones de aquellos tiempos...
Y los fuegos artificiales y traca final,
para concluír la jornada festiva.
San José de Calasanz,
Santo Patrono de la escuela española,
y de quienes, religiosos o laicos,
encaminaron su vida a la noble tarea de la enseñanza.
Otros tiempos eran...
(Archivo: cuevadelcoco).
Caminos y lugares,
y todo lo que va despertando mi atención...
Porque hasta lo que parece más insignificante,
tiene su historia, y también su belleza.
En esta tarde de viento,
desapacible y arisca,
dejo aquí unas imágenes,
con la esperanza de que sean contempladas.
(Archivo: cuevadelcoco.
Imágenes: mirarlook/cuevadelcoco).
"Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece.
Sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza.
Sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende..."
"La vida es sueño".
(Fragmento).
(Archivo: cuevadelcoco).
H. P. Lovecraft.
El verano de 1971 fue fugaz pero muy intenso.
Leía mucho, y más de una noche se me hicieron las mil
devorando páginas sin tregua.
En la librería donde solía aprovisionarme,
hallé un libro que me atrajo inmediatamente,
tanto por su título como por su portada.
Sólo es eso: Un retazo del pasado,
un pequeño hilo conductor
que termina en otros tiempos.
Y ahora, fragmento de soledad...
(Archivo: cuevadelcoco.
Imagen: mirarlookcuevadelcoco).
Parece que nunca se van a ir
los días ardientes y terribles del verano.
Pero el otoño se desliza
como una pequeña y sutil corriente de agua,
transparente, silenciosa.
Un delgado manto líquido
sobre las rocas planas,
desgastadas y lisas.
Una mañana de domingo,
amaneció con niebla.
No era una niebla invernal, afilada y fría.
El sol asomaba tras una tapia blanca,
que en ese instante fue gris.
Un disco pálido, soñoliento, quizás cansado.
O era yo quien estaba cansado, cuando el reloj,
siempre hay un reloj en una torre,
aún no había dado las ocho.
Iba a cruzar la carretera y me detuve un momento.
Hacia el este, la niebla era espesa.
Hacia el oeste, todavía más.
Crucé, deprisa, por si acaso,
y en el otro lado encontré una pequeña culebra,
totalmente inofensiva.
Acerqué los dedos con cuidado, apenas se movió.
Su tacto era suave. Luego, tras una última mirada,
seguí adelante. No volví a verla.
Ahora ya es otoño. De vez en cuando,
recorro algún camino. Y el silencio me rodea.
Es una espiral imprecisa, que no sé si se abre,
como los brazos de una galaxia,
o se contrae, queriendo encerrarme en su misterio.
La tarde y los caminos. Las nubes,
telón de fondo del paisaje,
permanecen quietas, estáticas.
Y siento que es la hora de volver.
(Archivo: cuevadelcoco.
Imagen: mirarlookcuevadelcoco).
Sí, septiembre...
Era el tiempo de los reencuentros.
Mi amigo y yo,
recorríamos las calles en silencio...
Sobraban las palabras.
Rostros conocidos,
algunos, nuevos.
Era lo que íbamos buscando.
Y los que, de compañeros,
pasaron a ser amigos.
Dónde estaba esa chica...?
Esa que nos gustaba a todos,
que iluminaba con su sonrisa
las mañanas de invierno...?
Ya no vivía aquí...!
Ciudad de paso...?
En parte, sí...
El reencuentro, siempre grato,
tenía sus luces y sombras.
Septiembre, dulce septiembre...!
Hasta el comienzo de curso,
todavía quedaba algo menos de un mes.
Qué hacíamos mi amigo y yo...?
Sobre todo, hablar y pasear.
Y aventurarnos en ese espacio desconocido,
que es el futuro.
Con cautela, con mucho cuidado.
Ilusiones...todas!
Han pasado muchos años,
y estamos nuevamente cerca,
muy cerca del otoño.
Desperdigados por el mundo.
La diáspora juvenil!
Cuántos han alcanzado sus metas,
esos brillantes objetivos,
hacia los que pretendíamos dirigir nuestras vidas...?
Ya no lo sé...!
Y mejor no saberlo.
Algunos, cruzaron a la otra orilla,
porque la existencia humana es inmisericorde.
Además de injusta y locamente aleatoria.
Septiembre ha regresado.
(Archivo: cuevadelcoco.
Imagen: mirarlookcuevadelcoco).
Agosto...
Con sus más y sus menos...
Días ardientes,
y bajada estrepitosa de la temperatura...
A más de cuarenta grados,
y a menos de treinta...
Los trigales se tornaron dorados.
Luego, llegó la siega.
Los rastrojos marcan líneas
que huyen hacia la lejanía.
Y agosto se va...!
Eternos inconformistas,
nos quejamos de todo.
Del calor y del frío.
Llegará septiembre,
mes amable,
que saborea las sobras
del banquete estival,
y también degusta los inicios
de la nueva estación.
Y comenzará, lo queramos o no,
el eterno e incansable ciclo...
(Archivo: cuevadelcoco.
Imagen: mirarlookcuevadelcoco).
Claude Monet.
Alfred Sisley.
Vincent van Gogh.
Édouard Manet.
Camille Pissarro.
Pierre Auguste Renoir.
Archivo: cuevadelcoco.
"...éramos jóvenes y apasionados... Deseábamos creer... Sí, creer en un futuro distinto y brillante, sin sombras ni miedos... Un futuro para todos!!! Aquel día, 15 de junio de 1977, teníamos en las manos la llave capaz de abrir la puerta del armario donde se hallaban encerradas nuestras ilusiones y esperanzas, y con esa llave sacaríamos a la luz, todos los sueños de un tiempo mejor... Cagüenlá...! Y aquí estamos...en medio de este derrumbe... Ni sueños, ni esperanzas, ni ilusiones... Y un fango podrido que nos llega ya a las rodillas, y que amenaza con subir de nivel...! "Cómo he llegado a ser un descreído". Buen título para un libro. Hay que jorobarse...! Yo, que siempre he creído en algo, ahora estoy más vacío que un huevo de plástico... Me contemplo con pena... No es autocompasión ni esas chorradas que siempre sacan a relucir los supermanes de turno... No es eso, no! Es la desolación que me rodea, y que me resisto a dejarme invadir por ella. Miremos alrededor, una mirada nada más: A que dan ganas de echarse a llorar...? Pues sí, y llorar a moco tendido! Todo está parado, nada funciona, ni los engranajes más simples se mueven... Mientras, me esfuerzo por sacar un pie del barro, y volverlo a meter un poco más allá. Luego, lo mismo con el otro pie... Al cabo del día, unos pocos, poquísimos pasos... Desolación...! Cómo vamos a llegar a nada...? Pues no tengo ni repajolera idea... "Orígenes del neoescepticismo radical". Otro buen título para otro libro. Descreído, desapasionado, decepcionado y escéptico. Imagen clara y rotunda de cualquiera de nosotros... o de una gran mayoría."
(Archivo: cuevadelcoco).
"The window washer".
Norman Rockwell.
La vida cotidiana en USA,
reflejada con humor,
amable ironía,
y cierta dosis de crítica,
eso sí,
siempre bienintencionada.
(Archivo: cuevadelcoco).
Aún no son las diez.
Esta ventana desaparecerá algún día...
Y con ella,
irán al más absoluto olvido,
todos los que habitaron esta casa.
Sus muros,
presentan huellas de heridas incurables.
Las peores, sin duda,
causadas por el abandono,
el desinterés
o la urgencia de algo nuevo...
Las hojas, casi transparentes,
recogen con agrado la caricia del sol.
Son tan jóvenes...!
Inspiran ternura,
deseos de protección,
de cuidarlas y mimarlas
para que crezcan felices...
Brotan por todas partes.
Y ese amarillo intenso,
alegra la mirada...
En los caminos,
junto a las tapias,
allí donde haya un poco de humedad,
sus semillas
germinan y se desarrollan.
Son muy sociables,
les gusta vivir agrupadas,
como en familia.
Qué nos pasa a todos...?
Es la incertidumbre,
el miedo
producido por el no saber...
No hay alegría.
Y así, es difícil vivir.
Han pasado doce horas.
Son las diez de la noche.
(Archivo: cuevadelcoco.
Imágenes: mirarlookcuevadelcoco).
