jueves, 25 de junio de 2020

Los primeros versos. 3







"Après la pluie".
Obra de Mateo Lahoz.



Está lloviendo en la tarde de verano.

Pasó del mediodía el calor seco.

Y el agua va llenando los jardines

de charcos, que serán espejos.


Se respira humedad adormecida

y el tenue olor de la tierra mojada.

Las últimas gotas de la lluvia

por las hojas resbalan.


............




Un verano, un lejano verano.
Para soñar, leer, recorrer los caminos desiertos,
unas veces solo, acompañado otras.
Cómo era yo entonces...?
Entre adolescencia y juventud,
quizás hubiera un rostro, unos ojos, una sonrisa,
desvanecidos en las brumas del tiempo.
Era incierta la senda de mi vida.
Pero..., alguna vez deja de serlo...?














(Archivo: cuevadelcoco.
Imagen: Mateo Lahoz).


miércoles, 24 de junio de 2020

Juan, el Precursor: 24 de Junio.






Juan, "la voz que clama en el desierto".

Protagonista de muchas obras,
realizadas por pintores
de todas las épocas.



"San Juan Bautista en el desierto".
Hieronymus Bosch, "el Bosco".



"San Juan Bautista".
Francisco Pacheco.



"San Juan Bautista".
Leonardo da Vinci.



"San Juan Bautista".
Jusepe de Ribera, "el Españoleto".



"San Juan Bautista".
Phillippe de Champaigne.



"San Juan Bautista niño".
Jean-Auguste-Dominique Ingres.


"San Juan Bautista".
Domenikós Theotócopouli, "el Greco".



"San Juan Bautista en el desierto".
Bartolomé Esteban Murillo.



"San Juan Bautista".
Hans Memling.



"San Juan Bautista".
José Gutiérrez de la Vega.



"Bautismo de Cristo".
Giotto di Bondone.














(Archivo: cuevadelcoco).












miércoles, 17 de junio de 2020

Confesiones.











Soñé con campos llenos de amapolas,

y no fue más que un sueño. Llegué tarde.

Sentí la soledad en los caminos,

crepúsculos ausentes y nostalgia


de aquellas primaveras que se fueron.

Se ha despedido mayo con tristeza.

Y cuando ya rozamos el verano,

quisiera desandar horas oscuras.


Las golondrinas tiemblan, inseguras,

la hiedra se repliega y ya no avanza

por los muros dormidos. Ruiseñores


marcados por el miedo, ya no lanzan

su amorosa pasión a las las estrellas.

La noche es un cristal de llanto y hielo.














(Archivo: cuevadelcoco.
Imagen: mirarlookcuevadelcoco).

Caravaggio: "La negación de Pedro".








"La negación de Pedro"
Michelangelo Merisi, "Caravaggio".

"...antes de que cante el gallo,
me negarás tres veces..."

Y así sucedió.

Pedro, temeroso, 
negó conocer a Cristo.

Tres veces.

El gallo cantó al alba,
y Pedro, 
recordando las palabras de su Maestro,
lloró amargamente.

Caravaggio, en esta obra,
refleja el momento
en el que Pedro es reconocido
por una de las sirvientas,
con un tratamiento
que aúna el conocimientos del cuerpo humano,
con la utilizacion dramática de la luz.














(Archivo: cuevadelcoco).



Cantan los gallos...









Cuándo fue la última vez...?

Ya no lo recuerdo...

Pero, en mi infancia,
los gallos, con su canto,
anunciaban el nuevo día.

En la garita de la terraza,
teníamos gallos, gallinas,
consejos y palomas.

Y unos cuantos patos.

Uno de los gallos,
era un espléndido ejemplar,
caracterizado por su mal genio,
siempre tendente
a picotearte las manos.

Sólo se dejaba acariciar por mi abuelo,
y hasta aceptaba 
los granos de trigo que le ofrecía.

Hace ya mucho tiempo...!














(Archivo: cuevadelcoco).







sábado, 13 de junio de 2020

Poesía...cada día...






"Amanecer en el mar".
Obra de Mateo Lahoz.



Llamarada presentida

entre la bruma del mar.

Nostálgico clarear,

desierta playa dormida.

La sonata interrumpida

de la luna soñadora

es una herida que aflora

con luminosa constancia.

Melancólica fragancia

vertida desde la aurora.














(Archivo: cuevadelcoco.
Ilustración: Mateo Lahoz).

jueves, 11 de junio de 2020

Poesía...cada día...





"Totem I".



Pozo de mi soledad.

Sepulcro de breves sombras.

Memoria, que desescombras

laberintos de la edad.

Tu dulce y cruel levedad

aviva el fuego apagado,

y algún color desterrado

vuélveme a hacer compañía.

Afilada melodía,

reverso desesperado.














(Archivo: cuevadelcoco.
Ilustración: E.P.T).

martes, 9 de junio de 2020

Poesía...cada día...







Arropado por el velo

de la neblina, el laurel,

alegoría de piel,

aroma de terciopelo,

que surca el nevado cielo

sueña la blanca aventura.

Y esta imagen insegura

colma su felicidad:

La velada realidad

se torna en ansia de altura.














  • (Archivo: cuevadelcoco).






lunes, 8 de junio de 2020

Claude Monet: La luz en el paisaje.







"Ile Saint Martin."


La luz, 
la incansable y constante
búsqueda de la luz.



"Campo de amapolas".


El triunfo del buen tiempo,
pleno de vida,
de color deslumbrante.



"La carretera de Vètheuil".


Un instante,
un breve momento,
antes de que desaparezca.



"Paisaje de Giverny".


La mañana.
Luz perezosa,
sutil, prometedora
de un espléndido día.



"Verano".


Armonías y contrastes.
Y un velo de nubes altas
que dulcifica la atmósfera.



"Prado en Giverny".


Pudo pasar inadvertido...



"Entre las amapolas".


De nuevo la luz,
vibrante,
irreal.



"Antibes".


La lejanía se intuye,
diluída entre el aire cálido.



"Prado cerca de Limetz".


La realidad,
acentuada por una sucesión de planos.
Y la luz, inmediata,
sin pasar por el filtro de la razón.














(Archivo: cuevadelcoco).



























domingo, 7 de junio de 2020

Poesía... cada día...










Bruma del amanecer,

tenue vapor de cristal,

ingrávido manantial

presto a desaparecer.

Difícil es mantener

tan inestable armonía.

Ante la fuerza del día,

tu cabellera indecisa

se esfumará con la brisa

en la ciega lejanía.














(Archivo: cuevadelcoco.
Imagen: mirarlookcuevadelcoco).

sábado, 6 de junio de 2020

Confesiones.









Tarde de viento en la llanura.
Contemplo el oleaje de la hierba,
que ya amarillea.

Este año, oh, tristeza!,
las amapolas,
que tanta alegría me daban,
se han ido,
ya no están.

Hubiera querido verlas,
perdiéndose
en la distancia de los trigales.

He llegado tarde,
demasiado tarde.

El viento,
balancea la hierba.
A veces, parece de plata.

El sol desciende.
Pasan las nubes,
sobre los montes bajos.

Y siento algo,
algo que no sé qué es.
Como una tarde de domingo,
que termina,
que se va consumiendo.














(Archivo: cuevadelcoco.
Imagen: mirarlookcuevadelcoco).


























viernes, 5 de junio de 2020

Poesía...cada día...










"Nocturno: Balada para mandolina".



Gárgola herida que el viento
satura de caracolas.

Ábside dónde las olas
detienen su movimiento.

Incierto presentimiento
sacude las amapolas.

Para las rojas corolas
tendrá la luna un lamento.

Nada la tarde en el lento
Despertar de las farolas.














(Archivo: cuevadelcoco.
Imagen: mirarlookcuevadelcoco).