Los primeros versos.

Los primeros versos,

los primeros, auténticos, 

profundos y sentidos versos...

Cuándo comenzaron...?

O, mejor, dónde fue su inicio...?

Ha pasado tanto tiempo,

que sólo recuerdo una tarde de otoño.

Y un cuaderno que me compró mi madre.

Ella sabía que me gustaban los cuadernos,

no esos, de espiral metálica,

sino los otros, 

sujetos por grapas en el lomo,

o cosidos,

como si se tratara de encuadernaciones,

de esas, hechas con paciencia y esmero.

Había una librería dónde aún,

de puro milagro,

los tenían a la venta.

Y mi madre, 

siempre me ponía alguno en Las manos.

Apaisados, derechos, 

gruesos y delgados.

Y algunos, verticales,

estrechos,

como la mitad de uno normal.

Yo escribía.

Ahora en ése,

luego en aquél.

Escribía sobre cosas.

Sobre lo que veía y contemplaba.

Mi madre,

también me traía alguna revista de arte.

Y yo, 

comentaba los cuadros

que más me gustaban.

Tenían que producirme una secreta emoción,

algo así como cierta conmoción interna,

semejante a un escalofrío placentero.

Si no,

no escribía nada.

Y, sí, una tarde de otoño,

los primeros versos.

A los que siguieron muchos más.

(Archivo: cuevadelcoco.

Imagen: mirarlookcuevadelcoco).