"Dalí, de niño, levantando la piel del agua,
para ver un perro dormido a la sombra del mar".
Salvador Dalí.
Siempre me ha gustado esta obra de "el divino",
desde que la contemplé por primera vez,
hace ya mucho tiempo.
Título largo, pero genial,
que evoca un sueño,
o la intuición de algo que va más allá
de la simple y cansante realidad.
Sus colores,
me recuerdan un otoño dorado,
que sucedió a un estío caluroso y deslumbrante.
Tenía yo siete años.
(Archivo: cuevadelcoco).
Federico García Lorca.
Fragmento de CANCIÓN OTOÑAL.
Hoy siento en el corazón
un vago temblor de estrellas,
pero mi senda se pierde
en el alma de la niebla...
(Archivo: cuevadelcoco).
23 de febrero de 1981 - 23 de febrero de 2021.
Cuarenta años...!
Las calles se quedaron desiertas,
y el silencio llegó
hasta el más remoto lugar de nuestro país.
Aquella tarde,
fría y desangelada,
se llenó de incertidumbre.
Un rumor, sólo un rumor.
Que se extendía
del mismo modo que las ondas
cuando arrojamos una piedra
en el remanso de un río.
Pasos precipitados,
expresiones de incredulidad,
y un incierto temor,
semejante al que producen las tormentas,
vistas en la lejanía.
Se acercan y nos inquietan,
porque no sabemos qué dejarán a su paso.
Aunque hemos vivido noches silenciosas,
por una amenaza diferente,
aquella noche que parece tan distante
no hemos conseguido
borrarla de nuestra memoria.
Todavía quedan
dos preguntas sin respuesta:
Qué sucedió realmente...?
Qué pudo suceder...?
Como siempre..., quién sabe!
(Archivo: cuevadelcoco).
"Ella nunca se fue".
Ilustración de Mateo Lahoz.
No recuerdo muy bien mi sueño.
Quedan de él unas imágenes confusas
de un lugar apacible.
Puede que estuviera allí.
En los dulces albores de mi infancia.
Ya no lo sé...
La lluvia me ha despertado.
Enciendo la lámpara de la mesilla
y miro la hora.
Son las cinco y veinte.
A los pies de mi cama, dos gatas,
enroscadas,
como sólo los gatos saben hacerlo.
Duermen, y su respiración es tranquila.
Tú estás muy lejos,
tanto, que ya no puedo seguir tus pasos,
ni hallar nada que me hable de ti.
Más de una vez lo he intentado.
Pero a la siguiente ocasión,
te hallabas más distante todavía.
De momento, ha cesado la lluvia.
Sólo de momento.
Una tregua, húmeda y silenciosa,
que no durará...
Ya son más de las seis.
Hoy, no volveré a dormir...
(Archivo: cuevadelcoco.
Ilustración: Mateo Lahoz).
"Cerca del verano".
Mateo Lahoz.
BRISA
Caminas, y en el aire se insinúa
la fugitiva forma de la brisa,
un dibujo de tiempo, una imprecisa
belleza que cambiante perpetúa
su carencia de ser, y continúa,
quedamente insinuando como risa,
y primero despeina, luego alisa
cabello en que su mano se acentúa.
Caminas lentamente. Ingravideces
va diciéndote, al paso, en el oído,
brisa que ríe suave y te libera.
Es amante infinita. Algunas veces
te sientes a su alma tan rendido
como tu enajenada cabellera.
De "Fuga en espejo".
José Luis Trisán Encuentra.
(Archivo: cuevadelcoco.
Imagen: mirarlookcuevadel
En 2020, el índice se sitúa en 11'8%,
afectando a 38.000.000 de personas,
siendo los menores de 18 años
los que más han padecido las consecuencias
de la enorme brecha social.
Y no digamos ya las diferencias entre Estados.
Kerbo, publicó su libro en 1998,
cuando se superaba el 12%.
El día que la pandemia quede atrás,
y espero vivir para verlo,
quién sabe dónde habrá llegado el índice...!
Mr. Biden, por fin instalado en la Casa Blanca,
ha recibido un legado nada deseable.
Además de hacerse cargo de un país dividido,
tanto en el aspecto político
como en el económico y social,
deberá enfrentarse a la pandemia,
que sigue causando estragos.
Quería comentar un cuadro de Edward Hopper,
y he terminado olvidándolo...!
(Archivo: cuevadelcoco).
Navego madrugadas de febrero,
mientras la luz del alba va ganando
más espacio a las sombras invernales.
Nos visitó la nieve. Y otros tiempos
volvieron sin quererlo a mi memoria.
Las calles desoladas y sombrías,
invadidas de espesa niebla amarga,
rechazan la presencia de un extraño
ansioso de dormir igual que un niño.
Hace tiempo que el sueño ya no existe.
Huyó de mí su grata compañía.
Los días me mantienen prisionero
en su doliente y gris monotonía.
Nostalgia de olvidadas primaveras.
(Archivo: cuevadelcoco.
Imagen: mirarlookcuevadelcoco).
